O fio de Ariadne, Zilda Cardoso

Esta manhã, os meus pensamentos saltitam de ramo em ramo sem que encontrem o tronco comum: estes são ramos soltos. 

Onde estará o meu ninho, o que me permitirá pousar e reflectir?  Encontrar o fio… sempre tão frágil… que me leve lá… onde quero ir?

A água corre, cai de degrau para degrau, o vento empurra as palavras, umas contra as outras, sempre para o mesmo lado, obstinadamente.

Assim foi toda a manhã.

Os pássaros negros, um pouco tontos não parecem particularmente felizes.

Estavam muito desejosos, mais desejosos de construir ali mesmo na minha varanda! Logo que o jardim se iluminou, pela manhã, começaram a produzir ruídos roucos e com muito sentido.

Vejo que não há tílias por aqui nem paz perdida. As árvores são todas feitas de sol, sem perfume, exibem genuíno esplendor e as folhas são feitas também de vento e de fantasia.

Falam todas de viagem  -  as árvores, as folhas  -  viagem sem destino, sem  recomeço.

(Velhas recordações da Ilha Maurícia)