O fio de Ariadne, Zilda Cardoso

A pedido de alguns elementos da família Freudenthal que me facilitaram os meios de que dispunham, comecei a escrever a história do patriarca, João Freudenthal, que faria cem anos em 4 de Junho. A história é apaixonante e eu… apaixonei-me por ela, literalmente. Escrevi e publiquei neste blogue com assentimento da família, pelo menos, sete trechos ao longo dos meses de Setembro e Outubro de 2010.

A história despertou muito interesse da parte dos meus leitores e comentadores habituais, mas eu não me senti com força para continuar a história tal como gostaria de a escrever.

Felizmente, os filhos persistiram na vontade de homenagear o Pai através da divulgação da sua história. E aí está o livro de Leonor Vaz Pinto intitulado Memórias com muitas fotografias interessantes, reprodução de documentos e os tocantes depoimentos dos filhos e da esposa.

O livro-homenagem foi apresentado em Lisboa no dia 31 de Maio, e foi na verdade uma grande festa na Livraria Ler Devagar, com discursos emotivos. O do filho Miguel, grande impulsionador do evento, a vestir o casaco do pai, e a explicar a sequência do que se ia seguir. O que se seguiu foi o discurso da Alice em nome de todos os netos, o da autora e o da Helena Matos, historiadora que todos conhecem como jornalista e que comentou a vida de João Freudenthal - um homem que viveu uma vida difícil e diferente, mas que chegou a bom porto cumprindo o que se propôs.

Há dias, em 25 de Maio, na Fundação Eng. António de Almeida, aconteceu a homenagem ao poeta Albano Martins.

Houve várias palestras, extremamente académicas algumas, outras afectuosas, todas de grande apreço pelo homem e pelo artista.

Houve uma exposição biobibliográfica “Tempo e Memória com livros, fotografias, cartas, jornais e revistas, manuscritos e condecorações e esculturas, pinturas e desenhos de artistas conceituados.

O poeta nasceu em 1930 e tem uma vasta obra de grande qualidade, não tão conhecida como merecia.

Vou transcrever apenas um poema que vem publicado no prospecto anunciador da exposição.

PEQUENAS COISAS

Falar do trigo e não dizer

o joio. Percorrer

em voo raso os campos

sem pousar

os pés no chão. Abrir

um fruto e sentir

no ar o cheiro

a alfazema. Pequenas coisas,

dirás, que nada

significam perante

esta outra, maior: dizer

o indizível. Ou esta:

entrar sem bússola

na floresta e não perder

o rumo. Ou essa outra, maior

que todas e cujo

nome por precaução

omites. Que é preciso,

às vezes,

não acordar o silêncio.